Форум » "Я часто цитирую себя" » Поэтическая беседка (2) » Ответить
Поэтическая беседка (2)
Alisha Ray: Что значит жизнь? Все лишь игра... И то - она не навсегда. Что значит жизнь? Вопрос - ответ, А между ними много лет. Что значит жизнь? Любовь ли? Боль? Пройти по краю, точно, вдоль. Что значит жизнь? Искать весь срок И не найти: увы, не смог. Что значит жизнь? Смотреть в окно? Как все проходит? Не оно! Что значит жизнь? То вера? Честь? А может подлость или лесть? Что значит жизнь? Нетленный прах Святых, которые в веках? Что значит жизнь? Не знаю я! Идея это не моя! Что значит жизнь, Быть может, я И не постигну никогда... Два ангела средь облаков Вели свой вечный бой. Они исторгли из оков Людских пороков рой. Один из них Тьмы ангел был, Из зла имел клинок. И землю мраком он б покрыл, Вот только если б мог - Был ангел Света мрака враг, Клинок добра имел. И защищал от войн и драк Людей он как умел. Прошло с тех пор уж много лет, Но все идет борьба. В душе у нас добра уж нет, А может нет и зла. И поступаем теперь так, Как нам велит расчет - Теперь не совесть всем важна - Карьерный лишь полет. Средневековый убийца(часть) Всегда чуть печален, спокоен, сердит, Своими руками он судьбы вершит: Кому умирать, а кому еще жить, Кому оставаться. кому уходить. И яды, кинжалы, мечи, топоры, Подставы, предательства этой поры Надежны, изящны, красивы, легки, Как не для смерти, а для любви... Летят года, идут года, Уходят в Лету навсегда. Все дальше прошлое от нас, Уносит тихо жизнь из глаз. Мы забываем нашу боль, И все играют одну роль. Так проще жить, так легче быть... И трудно! Сложно! не забыть Все то, что было с нами здесь... Бумаге «смело» отдаем... В глазах от Света уже резь... -теперь в себе его убьем... Не мое: “Ангел” Сегодня жизнь уходит вдаль, Прощается со мной навечно. И томно-горькая печаль Уходит. Друг ты мой сердечный! Не улетай, побудь немного Со мной. Страданья вечны И только ты их устранишь. Я помню, были мы беспечны И для меня теперь навечно Ты дверь надежды отворишь. И я закрою в разум клетку, Я знаю, ты наверх спешишь.... Прощанье наше не конечно В жизни. Обломалась ветка Судьбы незначимой моей. И злая, дьявольская метка Спадет теперь с души твоей. В твоих трепещущих крылах Я чувствую любви незнанье, В моих глазах читаешь страх И скорой смерти ожиданье...
Ten': Колыбельная Луне Мои волосы стали длинны, Даже в хвост собираются волчий, И когда ты уходишь в сны, Берегинею снов Луны Обнажаю клыки я молча. На загривке взъёжилась шерсть, Рваной болью прижаты уши. Утро - ночи короткая смерть. Мир, ты слышишь? Не сметь! Не сметь Сон её беспокойный нарушить! Спи, любимая! Баю - бай! Я же, волчьим дневным дозором, Патрулировать буду край, Где смешались и ад, и рай В бесконечности монитора.
Лана: Ten' пишет: Колыбельная Луне Благословенна тишина, Почти забытая мной роскошь, В единстве сфинксовая кошкость И привкус старого вина. Благословенна тишина. Ее покой, ее раздолье, Смягчает боли своеволье И дарит мне осколки сна. Благословенна тишина. Не немота, не безглагольность, А просто маленькая вольность, Когда в окно глядит луна. *** Светила луна цвета наглого виски, Мотыль порывался на лампе сгореть, И кошка тащила кусочек сосиски, А мне не годилось уныло стареть. Лицо с монитора манило улыбкой, И песню про Питер мне Сплин напевал, Душа не хотела быть глупой ошибкой, Быть неткою в поиске нужных зеркал. *** Нет, я не пью, трезва, как... жираф. Хочешь, я с Басей залезу в шкаф? И буду, вместо того, чтоб светить, Тихо и мирно в шкафу том жить? Да, я трезва, я не пью, как... конь, Все равно не залить, там такой огонь! Хочешь, тебе сочиню рассказ Про взгляды грустно-зеленых глаз? Нет, я не пью, и да, я трезва, Подумаешь, в острых углах голова, В ремонте мой мир, ах, чепуха, Беда, что не видеть мне "Жениха..."
Ten': Луи Арагон СЧАСТЛИВОЙ ЛЮБВИ НЕ БЫВАЕТ Ничто и никогда не приобретается человеком - ни его сила, Ни его слабость, ни мужество. И когда ему кажется, Что он раскрыл объятия, его тень - это тень креста. И когда он верит, что схватил свое счастье, он ломает его. Его жизнь - тяжкий и мучительный разрыв. Счастливой любви не бывает. Его жизнь... Она похожа на тех солдат без оружия, Которых готовили к иной судьбе. Зачем им вставать поутру - Им, которые к вечеру праздны и неуверенны? Произнесите слова - "моя жизнь" - и сдержите ваши слезы: Счастливой любви не бывает. Моя прекрасная любовь, моя бесценная любовь, мой надрыв, - Я ношу тебя во мне, как раненую птицу. И другие, ничего не зная, равнодушно смотрят, как мы идем с ней, Повторяя за мной сплетенные мною слова, Которые тотчас же умирают ради твоих больших глаз - Счастливой любви не бывает. Учиться жизни уже слишком поздно. Пусть в ночи вместе плачут наши сердца. Сколько нужно горя, чтобы написать ничтожнейшую песню. Сколько нужно печали, чтобы оплатить дрожь. Сколько нужно рыданий, чтобы зазвучала гитара. Счастливой любви не бывает. Не бывает любви без боли. Не бывает любви, которая не умертвила бы тебя. Не бывает любви, которая не заклеймила бы тебя, Ни любви к тебе, ни любви к родине, - Не бывает любви, которая не жила бы в слезах. Счастливой любви не бывает. …Но это наша любовь, дарованная нам двоим. Русский перевод: Алексей Пензенский
Лана: Тимофей Бондаренко О ПРИРОДЕ ЧУДЕСНОГО Поверь, чудес на свете не бывает И мировой закон неумолим. Кто небеса клянёт, кто к ним взывает, Он равно безразличен к ним. Негаданно - лишь беды приключаются, Кто верит в птицу счастья - жизнь погубит, А если всё же чудеса с тобой случаются, То значит - просто кто-то тебя любит.
Ten': Этик - нытик, логик - стоик, И согласья ждать не стоит. Этик - нежен, логик - точен, И союз их так непрочен. Этик - лирик, логик - график, Спорить нефиг, да и нафиг. Этик - смутен, логик - ярок, Как страница без помарок. Этик - рушит, логик - строит Крепостные стены Трои. Этик - вреден, логик - нужен Тем, кто с головой не дружен. Этик - ранит, логик - лечит. Белый - черный, чет и нечет. И живем на этом свете Ты - мой логик, я - твой этик.
Гостья: никогда не сдавайся, а просто иди вперед, пусть мелькают вдали очертания сказочных зданий. только, главное, помни: кто ищет – всегда найдет. а тот, кому лень, – найдет миллион оправданий... никогда не сдавайся, ведь камень точит вода, словно мелочь обид точит самое крепкое счастье, не потому, что сильна и не в меру горда, а только лишь потому, что капает часто... никогда не сдавайся. запомни, вообще никогда. борозди океан Магелланом, Колумбом и Куком, никогда не сдавайся! ну, разве что лишь иногда – в надежные, добрые, нежные, теплые руки... © Паша Броский
Ten': "О, знал бы я, что так бывает, Когда пускался на дебют" Борис Пастернак Стихи, как качели, стихия без цели, Уж если вы сели, то только держись. Чертовски азартно, пока вы на старте... В пылу Коктебеля, на крымской жаре ли, В холодной Москве ли, в февральской метели, В Мадриде, в дешевом и скверном отеле, В каморке Монмартра Иль в питерской призрачной акварели - Движенье то в пропасть, то ввысь. Пророки, трибуны и менестрели - Заложники той роковой карусели. Их сердце в прицеле Точнейших убийственных рифм. Стихи как расплата, греховно-крылаты. Зачатые в сном обойденной постели, Под пыткой немолчной словесной капели, В запутке серебряной канители - Пугающим ангелов аэростатом Взвились, сорвались, полетели, Творца из певца сотворив. И непроизвольно, почти добровольно Умащивать болью, любви канифолью Смычок своевольный мятежной души. И створками сердца выстукивать скерцо, Естественно, сольно, почти что гастрольно, И выстрел услышать контрольный Последнего слова в тиши.
Лана: Ten' пишет: Последнего слова в тиши. что мне напоминают твои руки Никогда не любила Италию - Что за вид, ведь сапог сапогом! Ну была бы хоть римской сандалею, Хоть победным с лаврушкой венком. Правда, нравились мне карбонарии, И этрусков замолкнувший смех, Да глаза средиземные, карие, Челентано... он пел лучше всех. Так себе и жила бы, таежная, Пришлифована невским гранитом, Бесполезная, бестревожная, Между парусом и... корытом. Но мне в руки попала книжица, Тонковата для фолианта, И душа с той поры все движется По дороге от Блока до Данте. Рассыпается стих алмазами, Вырастает в гору хрустальную, Снятся сны - не картинами, фразами, И храню я тайну печальную. Ах, из сора, из муки, из вздора, Как грибы, прорастают стихи... Что мне спеть в этот вечер синьора? Чтобы сны Ваши были легки?
Ten': "О, странная игра с подвижною мишенью" Бодлер - Цветаева Человечество по-детски фантазийно: Игры в бисер перед совершеннолетьем. А точнее - перед совершеннозимьем. А правдивей - перед совершенносмертьем. Не бессмертьем и не воскрешеньем - Имя Петр из рубрики "Земное". Ведь ключи от рая не решенье, И небытие вполне устроит. Но успеть бы наиграться вдосталь, До приятного изнеможенья членов, До момента ощущенья взрослости И соединенья со Вселенной. Квинтэссенцию попробуй выжми - "Ручеёк" влюбленности минутной, "Салочки" любви и "Третий лишний" И "Колечко" радости подспудной. Вот конструктор "Лего" новобрачных, "Дочки-матери" родительского чуда, "Штандер" неожиданной удачи, "Лабиринт" исканий многотрудных. "Классики" и "Ребусы" науки, "Крокодил" и "Чепуха" искусства, "Жмурки" с болью, "Гуси-лебеди" разлуки, "Буриме" как заданность Прокрустова. "Монополька" с воровским уклоном, "Вышибалы" на стезе карьерной, "Казаки-разбойники" с законом, "Каравай" с "Контактом" дружбы верной. Не брани меня, что я играю, Игры разума - сродни шизофрении. Но в безумии земного рая Нас считалочкой в одно соединили.
Мася: Не моё, но мне близкое Ты знаешь, Питер имеет душу, там даже камни умеют слушать. я приезжаю, и мне там лучше и жить, и прятаться, и грустить. Его вода для меня живая, в его автобусах и трамваях я от забот своих уезжаю, чтоб теплый свет его ощутить. Ты знаешь, в Питере проще верить, что счастье есть, что открыты двери, там нарисованы акварелью мои расплывчатые мечты. Его проспекты уходят в небо, ему я верю — отчасти слепо — и сочиняю ему сонеты, а он разводит свои мосты. Его каналы, его фонтаны — противоядия от дурманов, и эти воды затянут раны, и сердце больше не так болит. Ведь Питер знает на все ответы: как быть собой и дожить до лета. я там всегда остаюсь согретым, пусть даже в самый унылый дождь. Он нежно манит и опьяняет, Он как дитя на руках качает И заставляет забыть печали, Пусть их немало еще хлебнешь Ты знаешь, он от всех страхов лечит, я в каждом сне мчусь к нему навстречу, он свои мантры мне в ухо шепчет и объясняет все без прикрас. Пускай он часто бывает серым, но это не подрывает веру, и я в него влюблен без меры с тех пор, как встретил в первый раз.
Лана: Это автор с ником "Принцесса сошла с ума" Одно из моих самых любимых.
Лана: Кто смотрел интервью, тот поймет Такое там восторженное выражение лица, как у ребёныша, которого первый раз на карусель пустили. Моя Муза умилилась и не смогла промолчать Как давит осени промокшая пята, А он улыбчивый сидит - он ел кита. Культура горькими слезами залита, А он, вишь, с Лэдисов на Казнь - он ел кита. В столице пробки всё, возня и суета. А он спокоен как никто - он ел кита. Грозят обвалом и рубли, и доброта, А он с Куценкою в детдом - он ел кита. Кому-то жизнь отстой, кому-то скукота, А он танцует и поет - он ел кита. И я подумала - какая красота В мужчине, кто попробовал кита!
Гостья: Давид Самойлов Снежный лифт Все сегодня легко, свежо... Взять хотя бы вон тот снежок, Тот, что смехом сыпучим жжет Твой полуоткрытый рот. Тот, что падает наискосок На бульвар, на киоск, На лоток, На дома, На забор из досок. Он белее, чем белый конь, Он свежее, чем молоко, Он навален до самых стрех, Он просеян сквозь сотню сит. Вот уже неподвижно висит, Это город летит вверх. Город - вверх, мимо снежных сетей, Город - вверх, на забаву детей. Мимо снега Летят фонари, Окна, Трубы, Часы, Карниз - Прямо в медленную пургу. Эй, держись! Не свались Вниз! Там все тоже в снегу! В снегу! Если ты сегодня счастлив, Я возьму тебя в снежный лифт.
Ten': Да, Питер имеет душу. Ее трепыханье слышу, Шурша листвою по лужам Подушками волчьих лап. Промозглою невской стужей Ноздри окошек дышат, И с крыши, законы нарушив, Лечу не down, но up. Здесь каждый второй - художник. Дурманом туманы манят, И льют фонари сквозь дождик Зеленоватый свет. И пусть своей сказочной ложью Питер сто раз обманет. Но каждый второй - художник. ...а каждый первый - поэт.
СОВА: Ten', мне очень-очень понравилось!
Оливия: Это стихотворение автор написал незадолго до своего ухода, посвятив его своим друзьям :актерам, режиссерам, альпинистам.. Словом, всем тем, с кем дружил, для кого писал, и с кем ходил в горы.. И. Виноградский. Крокусы Снова с погодой какие-то фокусы: Медленный дождь, словно тягостный сон. Из-под земли рвутся синие крокусы - Видно и вправду окончен сезон. Рвутся они в непроглядные полночи, Рвутся сквозь полдень, забыв обо всем, Рвутся к нам в душу, как крики о помощи Тех, кто навек свой окончил сезон. Крокусы чистые, хрупкие, светлые, Вы - словно письма от тех, кого нет, Вы - словно песни их недопетые Иль на снегу оборвавшийся след! Будут вершины в серебряном инее Выше звезды и прекрасней мечты , А если что, так ведь крокусы синие, - Самые лучшие в мире цветы!
Лана: Тень пишет: подтексты порой так туманны... Фесту на НРК-мании Наши подтексты порой так туманны... Сами их видим порою едва, Мы самопальщики и графоманы, Ловим по буквам простые слова. Не зарастают фикрайтеров раны, Валит ли снег, зеленеет листва, Рожью полны тесной юбки карманы, Даже у дятла болит голова. Комменты в теме - подобием манны, Хоть под глазами легла синева, Фразы ложатся, шумят нрк-маны, А Малиновский всё колет дрова...
Лана: Что актеру подарить? Я сижу и всё решаю: Что-то в рифму сочинить, Иль испечь вкусняшку к чаю. Может, куклу приодеть Как Фандорина Эраста, Над картинкой покорпеть, (Путь от вектора до растра). Либо рецку написать, Очень тонко и не лживо, Либо клипчик наваять, Поднести, что ль, ящик пива. Или на зиму связать Пару варежек и свитер, Или просто так сказать: "Приезжай почаще в Питер".
Милли: Ten', мне тоже очень понравилось твое сихотворение! Очень красивое! Лана, второе твое поравилось очень!
Оливия: Лана , животрепещущая тема, однако!!
Лана: Оливия пишет: животрепещущая тема, однако!! Вот именно! А некоторые приходят, хихикают, потом стирают свой коммент (но отпечаток-то в сети остался )... Смешно ему... Тут вывих мозгов рискуешь заработать, потому что цветы - это замечательно, но цветы быстро вянут, а уж если после спектакля на поезд, то вообще не знаю, куда они.
Ten': Героиды, или все мужики - сво... "Ромео не было. Эней, конечно, был" Анна Ахматова Ромео не было. Эней, конечно, был. Спас сына и отца, когда горела Троя. Зато жену забыл. Дидону погубил. Ему простилось это: как-никак грустил, И даже будущее Рима обустроил. Ромео - миф. Петрарка под вопросом. И если вдуматься, по крайней мере, То даже Мастер Маргариту бросил, Сломался после первого доноса, Забился в щель, в ее любовь не веря. Ромео - вымысел. Пирам - дурак и нытик. Вот Ланселот - мечта любой Гиневры, Коль муж законный - бизнесмен или политик... Но адюльтер раскрыт... позор... кровопролитье... И вот в монастыре Гиневра лечит нервы. Ромео - сказка. Одиссей - реальность. Его пример - другим пловцам наука: Как мил его безбашенный заплыв на дальность! За обещание вернуться, в благодарность, Пусть Пенелопа бережет и трон, и руку. Ромео - сладкий дым. Язон в дыму горчайшем. В крови и пепле теплых маленьких комочков. Его вина из всех - наитягчайшая, Предательство и подлость величайшие, И месть Медеи хоть страшна, но в точку. Ромео - сон. А вот Тесей геройски Оставил сонную жену совсем одну. Спасибо Дионису, Зевсу и вину, Что Ариадна, больше так и не не заснув, С богами на Олимп взошла по-свойски. Ромео - выдумка. Теперь возьмем Пер Гюнта. Его спасают только песни Сольвейг. В глазах незрячих, с непролитой солью, Хранить любовь и петь - неброский подвиг, Неугасим огонь любви подспудной. Я, встав не с той ноги, чуть приоткрывши вежды, Разбила в хвост и в гриву всех героев. Погром и панику в рядах мужчин устроив, Стихами все же волны гнева успокоив, Я вновь смотрю на сильный пол с надеждой.
Оливия: Лана пишет: цветы - это замечательно, но цветы быстро вянут, а уж если после спектакля на поезд, то вообще не знаю, куда они. Как мы понимаем, цветы- это рейтинг артиста, ясно, что остаются в гримерке, независимо на поезд или домой,....но на сцене -то в руках держал!! А дальше нас не касается! А подарки- это дело тонкое! Тут и этическая и практическая составляющая должна быть продумана очень и очень
Лана: Когда позакрыты все створки, И стих балаган бытия, Цветы остаются в гримерке, Дыхание зала храня. (Впрочем, Петра, помнится, не раз видели с цветами на выходе из театра.)
Лана: Ten' пишет: Героиды, или все мужики - сво... Ромео - выдумка? Так ведь Джульетта тоже! И всех честить мужчин, ма шер, негоже. Они, конечно, временами сво... Но и у женщин то же естество.
Мася: Лана пишет: Смешно не смешно, а согласительно
Лана: Ну не поняла, ну виновата
Ten': Кот Басё ноябрь – почти имбирь. я не люблю имбирь. я не люблю корицу и сладкий ванильный дух. я не хочу решать to be или not to be. я не умею выбрать только одно из двух. рынки полны хурмой. я не люблю хурму. я не люблю дожди, золото и сквозняк. я проживу без них. только вот не пойму, как без того прожить, что не любить нельзя. как без тебя прожить. кем без тебя прожить. с кем без тебя прожить, если нельзя с тобой. осень ввела режим, строгий такой режим, осень ввела войска, правила и конвой. птицы ушли на юг. рыбы зарылись в ил. осень ввела войска. осень взвела курок. мне не хватает слов. мне не хватает сил. это чужая ты. это чужой порог. дальше уже нельзя, дальше твоё тепло. я не могу войти. я не хочу на чай. слышишь, они идут – каплями за стеклом. скоро меня найдут. здесь комендантский час. запах - протяжный стон, даже дышу с трудом, вязкий густой туман держит дверной проём. пахнет ванильным сном твой золочёный дом. будущее - корицей. прошлое – имбирём.
Лана: Да, я когда-то его читала, этого Кота, пришла поиском на "Басё". Но меня сквикает неоформленность... В путь! Покажу я тебе, Как в далеком Ёсино вишни цветут, Старая шляпа моя! Это Мацуо Басё написал на полях шляпы :).
Ten': Спасибо за напоминание о весне. Но впереди, должно быть, зима. И снова Кот Басё Эта странная, теплая нежность на темной кухне, отражение свечки прячется в чашке с чаем, и так тихо, что кажется, небо в ладони рухнет вместе с теми словами, что раньше не прозвучали. Первый раз я не спорю, не делаю все серьезным, отдавая себя, получаю весь мир в награду. Может быть, это я окончательно стала взрослой. Может быть, это ты наконец-то сыграла правду. Эта ночь накануне сочельника – очищеньем от всего, что успели друг другу когда-то выдать. Если любишь, не знаешь милости и прощенья – потому, что не знаешь гордости и обиды, потому что умеешь молчать обо всем так просто, что не нужно долгих, путаных объяснений… Ты окно открываешь, пускаешь морозный воздух, и январь, словно кот, запрыгнувший на колени, и светло, несмотря на часы – на которых полночь, снег лежит отраженьем луны, фонарей и неба… Кто-то, посланный свыше, приходит опять на помощь. Никогда ни о чем не жалей, ничего не требуй, никогда не забудь, через что проходили раньше, научись сохранять все, что дорого, всех, кто важен… Я люблю тебя – слабой, искренней, настоящей. Ты всегда для меня будешь лучше, сильней и старше, ты всегда для меня будешь частью моей вселенной – органичной, как вдох, постоянной, как группа крови… Боже мой, сколько бреда слышали эти стены, а теперь тишина притаилась у изголовья, перепутать ладони, укрыться пушистым пледом и уткнуться в плечо, в запах лайма и теплой кожи… Наконец-то мы просто и честно молчим об этом. Наконец-то мы просто и честно все это можем.
полная версия страницы